Старый дом священника, Грантчестер - The Old Vicarage, Grantchester

Старый дом священника, Грантчестер

(Cafe des Westens, Берлин, май 1912 г.)

Как раз сейчас цветет сирень,
Все перед моей маленькой комнаткой;
И на моих клумбах, думаю,
Улыбнись гвоздика и розовая;
И вниз по границам, я хорошо знаю,
Мак и анютины глазки. . .
Ой! Там каштаны, лето до конца,
Рядом с рекой сделают для тебя
туннель зеленого мрака и спят
Глубоко наверху; и зеленый и глубокий
. Поток таинственный скользит внизу,
Зеленый, как сон, и глубокий, как смерть.
-- Ох черт! Я знаю это! И я знаю,
Как майские поля все золотые зрелище,
И когда день молод и сладок,
Славно позолотил босые ноги,
Которые бегут купаться. . .
                      Du lieber Gott!

Вот я, потный, больной и горячий,
И там тенистые воды свежие
Наклоняются, чтобы обнять обнаженную плоть.
Темпераментволл немецких евреев
Пить пиво повсюду; - и там росы
Мягкие под золотым утром.
Здесь тюльпаны цветут, как им говорят;
Беспокойство об этих ударах живой изгороди
. Английская неофициальная роза;
И там нерегулируемое солнце
Клонится к покою, когда день кончился,
И будит смутную, не пунктуальную звезду,
Геспер в туфлях; и есть
Мидс к Хэслингфилду и Котону,
где дас Бетретен не запрещен .

εἴθε γενοίμην. . . был бы я
в Грантчестере, в Грантчестере! -
Кто-то, может быть, может соприкоснуться
с Природой там, или с Землей, и так далее.
И современные умные люди видели
Фавна, выглядывающего сквозь зелень,
И чувствовали, что Классики не умерли,
Чтобы взглянуть на тростниковую голову Наяды,
Или услышать низкое пение Козьей лапки:. . .
Но этого я не знаю.
Я знаю только, что ты можешь лежать
Целыми днями и смотреть на небо Кембриджа,
И, усыпанный цветами в сонной траве,
Слушать, как проходят прохладные часы,
Пока века не сливаются и не размываются
В Грантчестере, в Грантчестере. . . .
По-прежнему в залитых рассветом прохладных водах
Его призрачное светлость плавает в своем бассейне,
И пробует удары, излагает трюки,
Долгие годы изученные на Геллеспонте или Стиксе.
Дэн Чосер слышит, как его река все еще
гудит под фантомной мельницей.
Теннисон прилежно замечает,
как спешат воды Кембриджа. . .
И в том саду, черно-белом,
Ползучий шепчет сквозь траву всю ночь;
И призрачный танец перед рассветом,
Сотня викариев по лужайке;
Священники, долгая пыль, будут приходить и уходить
На гибком, канцелярском, без отпечатков на ноге;
И часто между сучьями видна
лукавая тень деревенского декана. . .
Пока, в дрожь в небе,
Исчезнув с сатанинскими криками,
Чопливое церковное бегство
Уйдет, но испуганный спящий,
Серые небеса, сонный крик первой птицы,
Падающий дом, который никогда не упадет.


Бог! Я соберу вещи и сяду на поезд,
И снова отвезу меня в Англию!
Я знаю, что Англия - единственная страна,
Куда могут пойти люди с великолепными сердцами;
И Кембриджшир, всей Англии,
Графство для людей, которые понимают;
И из этого района я предпочитаю
прекрасную деревушку Грантчестер.
Для Кембриджа люди редко улыбаются,
будучи городскими, приземистыми и обманутыми;
И люди Ройстона на далеком Юге
Черные, жестокие и чуждые;
В Овер они клянутся сразу,
И хуже, чем клятвы в Трампингтоне,
И девушки из Диттона подлые и грязные,
И в Харстоне нет никого моложе тридцати,
И у людей в Шелфорде и в тех краях
скрученные губы и скрученные сердца,
И люди из Бартона делают кокни рифмы,
И Котон полон безымянных преступлений,
И все, что ты не поверишь, сделано в
Мэдингли в канун Рождества.
Сильные мужчины пробегали мили и мили,
Когда улыбается Черри Хинтон;
Сильные мужчины побледнели и застрелили своих жен,
Вместо того, чтобы отправить их в Сент-Айвс;
Сильные люди плакали, как младенцы, блядь,
Чтобы услышать, что случилось в Бабрааме.
Но Грантчестер! ах, Грантчестер!
Там мир и святая тишина , Огромные
облака над тихим небом,
И мужчины и женщины с прямыми глазами,
Маленькие дети милее сна,
Густой лес, сонный ручей,
И маленькие добрые ветры, которые ползут по
сумеречным углам, полусонный.
В Грантчестере их кожа белая;
Они купаются днем, они купаются ночью;
Женщины там делают все, что должны;
Мужчины соблюдают Правила мышления.
Они любят добро; они поклоняются Истине;
В молодости они громко смеются;
(И когда они начинают чувствовать себя старыми,
они встают и стреляют, как мне сказали). . .

Боже! чтобы увидеть, как ветки шевелятся
на Луне в Грантчестере!
Чтобы почувствовать волнующий сладкий и гнилой
Незабываемый, незабываемый
запах реки и услышать
рыдание ветерка в маленьких деревьях.
Скажите, неужели вязовые глыбы по-
прежнему стоят на страже этой святой земли?
Каштаны тени, в преподобном сне,
Еще неакадемический поток?
Неужели рассвет - секрет застенчивой и холодной
Анадиомены, серебристо-золотой?
А закат по-прежнему остается золотым морем.
От Хаслингфилда до Мэдингли?
А после, прежде чем
наступит ночь, зайцы выходят из поля?
Ой, вода
над бассейном сладкая и прохладная, Нежная и коричневая?
И смеется бессмертная река еще
Под мельницей, под мельницей?
Скажите, а красоты еще не найти?
А уверенность? и тихий вид?
Еще глубокие луга, чтобы забыть
ложь, правду и боль? . . . ой! все
же Церковные часы стоят без десяти три?
А есть еще мед к чаю?

Eithe genoimen … если бы я был
(Простите, тень Руперта Брука)
объектом, достойным того, чтобы претендовать на ее взгляд,
О! Если бы я был рэкетом,
С сильным возбуждением в ее груди!